Блог пользователя Юрий Тарасенко

Кто скажет, что стихи уже не в моде,
Что канет в лету магия пера,
Оригинальность рифмы на исходе –
И сдать в утиль поэзию пора,

Не обличает лирика изъяны
Разгульной жизни хаоса и тьмы,
В чужом пиру похмельем обуяны
Стихи немелодичны и немы,

Пришли на смену ценности другие,
Мечты из прошлого не вороша,
Тихонько начинает в летаргию
Впадать переболевшая душа,

Поэт уже не может быть поэтом,
Эмоции взметнувшим на дыбы,
Он инородным числится предметом,
Смирившись с неизбежностью судьбы?

Нам жизнь прожить – не поле перейти.
Путь то тернист, а то бугры да ямы.
Порою мы на жизненном пути
Приобретаем жизненные шрамы.

Чем человеку будет каждый шрам?
Свидетельством геройского сраженья,
Воспоминаньем пережитых драм
Или позорным знаком пораженья?

Они даются людям неспроста,
Чтоб показать, что человек не вечен.
И даже после снятия с креста
Воскресший Бог был шрамами отмечен.

За сердце человека
Дерётся сатана.
Ведётся век от века
Духовная война.

Приблизится жестокий,
Лукавый кукловод
И из мешка пороки
Людские достаёт.

Движением умелым
С ухваткой знатока
Гордыню первым делом
Достанет из мешка,

Со льстивым красноречьем
Представит свой товар,
И кто-нибудь беспечно
Его получит в дар.

С лукавым будет тщетно
Оспаривать обман.
Тот сердце незаметно
Положит в свой карман.

Летняя песенка

Началось неспешно лето
Без оглядки, без забот.
Небо, в облако одето,
Как лебёдушка плывёт.

Окропит меня бродяга
Дождевой своей слезой.
Я умоюсь чистой влагой,
Словно утренней росой.

Верю – скоро выйдет солнце,
Засияет поутру.
Золотые волоконца
Я горстями соберу.

Эту тоненькую пряжу,
Словно шёлковую нить,
В трепетных ладонях даже
Не пытаюсь сохранить.

Напрядёт денёк погожий
Золотистые шелка
И развеять ими сможет
Кружевные облака.

Ты возьмёшь акварель, нарисуешь вечернее небо,
Облачишь его в розово-жёлто-багряный закат
И придумаешь мир, где никто до тебя ещё не был,
Но, в который попав, не хотел бы вернуться назад.

Акварельные краски ночные пейзажи разбудят
И серебряной нитью в узор силуэты сплетут,
Засияют в бездонном пространстве деревья и люди,
И поселятся в душах беспечный покой и уют.

Я вечерами у экрана,
Сижу и что-нибудь жую.
И для себя совсем нежданно
Я раз за разом узнаю,

Что остаёмся мы внакладе,
Что одурачены мы все:
Что нет какао в шоколаде
И нету мяса в колбасе.

Что в сыре вовсе нету сыра
И нет молочного белка,
И что в кефире нет кефира –
Он сделан не из молока.

Что рыба – вовсе и не рыба,
А чуть подкрашенный мутант,
И нам пора сказать спасибо
За этот чудный провиант.

Пейзажная лирика Юрия Тарасенко

Дремлет остров каменистый,
Гладью водною объят.
Наполняет воздух чистый
Сосен дивный аромат.

На утёсе две сосёнки
Величавы и стройны.
Ветки, будто бы ручонки
В парном танце сплетены.

Их безмолвие связало,
Обручила тишина.
Им бояться не пристало:
Их же двое – не одна.

Ноги-корни подогнувши,
Приютились на краю
И приемлют равнодушно
Эту долюшку свою.

Автор – Юрий Тарасенко

Прочь от солнечного зноя,
От тиранящих ремней
Отвели пастись в ночное
Пару молодых коней.

Те с ретивостью живою,
Словно скача от судьбы,
В пляс пустились над водою,
Становяся на дыбы.

Кони двигаются борзо,
Как в удалом гопаке.
Силуэты, словно бронза,
Отражаются в реке.

Ловко пляшут – гривы вьются,
Льётся ржание взахлёб.
Рысью весело пройдутся
И пускаются в галоп.

Им вселенная открыта,
Воля чудится вдали.
Скачут, будто бы копыта
Не касаются земли.

Шуточное стихоплетение

ТВОРЧЕСКАЯ ГАЛЛЮЦИНАЦИЯ

Я обрёк себя на изоляцию,
На затворничество-одиночество,
Чтобы взяться за реализацию
Сокровенных идей в словотворчество.

Чтобы сделала цивилизация
Для себя небольшое открытие,
Что роман мой вам не профанация,
А текущего века событие.

Встал я в робости перед редакцией.
Там ковровой дорожкой всё выстлано.
Не побрезговал рекомендацией,
Что запойным писакой мне выслана.

Я вечерами у экрана,
Сижу и что-нибудь жую.
И для себя совсем нежданно
Я раз за разом узнаю,

Что остаёмся мы внакладе,
Что одурачены мы все:
Что нет какао в шоколаде
И нету мяса в колбасе.

Что в сыре вовсе нету сыра
И нет молочного белка,
И что в кефире нет кефира –
Он сделан не из молока.

Что рыба – вовсе и не рыба,
А чуть подкрашенный мутант,
И нам пора сказать спасибо
За этот чудный провиант.

(“Я знаю – город будет, я знаю – саду цвесть…” Маяковский)

Какими будут города
К исходу нынешнего века?
Добьёт ли вредная среда
Царя природы человека?

Когда к коллапсу приведут
Скопленья парниковых газов:
Десятилетия пройдут
Или случится это сразу?

Как долго будем ждать беды,
И каковы соображенья
О сохранении среды
И об энергосбереженьи?

Давно один поэт сказал,
Что саду цвесть, что город будет.
Неужто эти словеса
Забыли ненароком люди?

Автор – Юрий Тарасенко